La Edad De Hierro

Author:J.m. Coetzee
Language: es
Format: mobi
Published: 2010-07-05T23:00:00+00:00

Me he despertado agotada. Volvía a ser de noche. ¿Adónde se había ido el día?

La luz del lavabo estaba encendida. Sentado en la taza, con los pantalones en los tobillos, el sombrero en la cabeza y dormido, estaba Vercueil. Me he quedado mirándolo, perpleja.

No se ha despertado. Al contrario, aunque le colgaba la cabeza y tenía la boca abierta, dormía tan tranquilo como un bebé. Apenas tenía pelo en el muslo largo y delgado.

La puerta de la cocina estaba abierta y había basura del cubo volcado esparcida por el suelo. El perro estaba persiguiendo un envoltorio de papel. Cuando me ha visto ha bajado la cabeza con gesto culpable y ha sacudido la cola.

—¡Esto es demasiado! —he murmurado—. ¡Demasiado! —El perro se ha escabullido.

Me he sentado a la mesa y he roto a llorar. No he llorado por la confusión que tenía en la cabeza, ni por el desorden de la casa, sino por el chico, por Bheki. Allí donde miraba me lo encontraba, con los ojos abiertos en la expresión de perplejidad infantil con que la muerte lo había sorprendido. He sollozado con la cabeza apoyada en los brazos, llorando su muerte, llorando por lo que le han quitado a él y por lo que me han quitado a mí. ¡La vida es algo tan prodigioso! ¡Qué idea tan maravillosa tuvo Dios! La mejor idea que nadie ha tenido nunca. Un regalo, el más generoso de todos los regalos, que se renueva interminablemente a lo largo de las generaciones. ¡Y ahora a Bheki se la han robado, se lo han llevado, se la han arrancado!

"¡Quiero irme a casa!", me había quejado, y me avergonzaba recordarlo, al señor Thabane, el vendedor de zapatos. Una voz infantil procedente de una anciana. Irme a mi casa segura, al lecho de mi sueño infantil.

¿He estado alguna vez completamente despierta? Lo mismo podría preguntar: ¿saben los muertos que están muertos? No: a los muertos no se les permite saber nada. Pero en nuestro sueño mortuorio por lo menos nos pueden visitar presentimientos. Tengo presentimientos muy viejos que todos mis recuerdos, inquebrantables, que me dicen que un día estuve viva. Estaba viva y me robaron la vida. "Tuvo lugar un robo en la cuna: se llevaron a una criatura y en su lugar dejaron una muñeca para que la criaran y cuidaran de ella, y esa muñeca es lo que llamo "yo".

¿Una muñeca? ¿La vida de una muñeca? ¿Es eso lo que he vivido? ¿Se le permite a una muñeca concebir semejante idea? ¿O acaso la idea va y viene también como un presentimiento, como un simple destello, como un agujero en la niebla abierto por la lanza de la inteligencia de un ángel? ¿Puede una muñeca conocer la muerte? No: las muñecas crecen, adquieren las facultades de hablar y caminar, pasean por el mundo. Envejecen, se marchitan, mueren. Las empujan al fuego o las entierran, pero no se mueren. Existen para siempre en ese momento de sorpresa petrificada previa a todo recuerdo en que

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